Mademoiselle,
Ce soir la Lune est grise, je n’ai plus de chandelle et je trempe ma plume dans la nuit. Mademoiselle, vous êtes ma morte aimée et votre beauté blême flatte mon âme esthète. Ma tête est vide, mon cœur éprouvé, mon corps las, cependant c’est pour vous que sont ces mots, témoignage de ma détresse de sybarite. Ou de l’effet de votre charme cadavérique.
J’aimais vos yeux de noyée, vos joues d’affamée, vos lèvres de vestale, vos questions de femme. J’aimais la pierre gothique de votre coeur chartrain. Enfin j’admirais cette statue inquiète qui me faisait face, médiocre et superbe, modeste et admirable, humble et luxueuse. Comme une poupée de chiffon aux allures de reine, aux haillons de soie.
Votre pauvreté était belle à regarder, et moi je vous contemplais comme une poterie funéraire. Votre visage était tout un musée. Vous étiez une statuette antique, une stèle mortuaire, une figure étrusque. Funèbre et digne. Vous ressembliez indistinctement à une terre cuite ou à une pièce d’argent. Le deuil de vos cheveux blonds, de vos yeux clairs, de votre front impénétrable produisait un effet sépulcral, poétique et pétrifiant, exhumant de vos traits un charme de pietà qui me réchauffait le cœur.
Votre face de momie était vraiment adorable.
Raphaël Zacharie de Izarra
2, Escalier de la Grande Poterne
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