Saint-Tropez-Vice…

J’étais d’une humeur de chien écrasé échappé des faits divers…, j’avais essuyé un crachin, frôlé le pare-chocs d’une nyctalope qui avait failli me culbuter… et je m’étais cassé le nez sur le digicode de l’immeuble résidentiel ou demeurait la copine d’une copine…, un bâtiment prétentieux, dans le style de la nouvelle Bastille moderne que des yuppies Tropéziens avaient cannibalisé.

Je réussis enfin à m’engouffrer dans le hall, en profitant de la sortie d’un couple ivre-mort et joyeux…, l’ascenseur était en rideau et je me tapais les six étages à pieds.

À plus de deux heures du matin, les neurones en vadrouille, la boîte noire du cerveau ne démarre plus au quart de tour…, quelques secondes sont nécessaires pour sortir de l’hébétement, dépoussiérer les connexions.

J’allais la prendre par derrière, comme d’habitude…, elle allait bien sûr renâcler un peu, au début, faire mine de résister, miauler, couiner…, mais je la chaufferais…, puis elle craquerait, brutalement…, je ne lui donnais pas trois minutes.