Ai-je déjà dessiné avec mes mots, les vibrations d’un corps de femme ?…
En plus du regard, des mots et phrases, il y a le doigté suprême, l’ongle de l’index qui vient délicatement gratter l’anus sur son pourtour, qui remonte, revient, semble hésiter, puis effleure, comme par magie, le clitoris, après que deux autres doigts de la même main ont écarté les lèvres l’aidant à darder en attente d’un souffle qui emporte au septième ciel, dans le subspace, en divers spasmes, divers orgasmes qui s’enchaînent en des dizaines qui ne font qu’un…
C’est comme un fleuve qui avance, qui charrie l’infini, vers une chute dans laquelle elle semble flotter avant d’exploser dans un tourbillon…, du subspace vers le fond avec une main sur la gorge qui semble perdurer cet étouffement…
Et elle jaillit d’elle-même, aspire, ressuscite de cette petite mort, revient vers la vie qui passe, cherche ou était le passage, l’endroit exact…
Pars, reviens, encore, trop fort… et elle s’endort.
Elle essaiera plus tard, seule, en rêvant encore de cet absolu, de ses yeux, de sa voix douce…, mais c’est presque gâcher ses rêves…
Elle se lève, il dort ou elle est partie, c’est presque pareil, souvent les femmes sont bi…
Elle trottine entre ses rêves… et va faire pipi…
Quoi d’autre ?
Un autre, une autre ?
Plus les mêmes mains, plus les mêmes doigts, une autre manière de faire, de défaire, peut-être des grognements, peut-être pas assez de tendresse, peut-être trop d’acharnement, si c’est un homme, à pénétrer et s’en vanter…
Ou est-il, ce doigt qui passe, cet ongle qui gratte, qui va et revient, semble chercher, mais sait aller soudain, là… mais c’est vide qu’il, elle…, n’est pas là…, quand il revient, quand elle survient ? Demain ? Un autre jour ? Une autre semaine ? Et si c’était toujours plus là…
Que fait-il, que pense-t-il, que touche-t-il ? Mais… qui touche-t-il peut-être ?
Et elle ? Dilemme, cauchemar…, rage, désespoir…
Elle essaiera encore, seule, en rêvant de cet absolu, de ses yeux… étaient-ils verts ou gris-verts, si bleus ?
Et la voix douce, parfois n’était-elle autre ?
Quel autre ?
Une photo, quelques mots, un objet offert, quelques cheveux récoltés sur un peigne… son odeur sur un oreiller…
Elle se lève, elle le hait, elle la déteste…
Elle se plante devant l’aquarium de son poisson rouge, elle singe ses mimiques, ne lui envoie-t-il pas des baisers, elle réplique, une pincée de survie…
On sonne…
